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| La storia di Vian |
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| E poi, un giorno,
Vian si fa un po' di coraggio e le accarezza con
due dita il collo:— Era meglio se non ti venivo
a trovare, —dice. Lei sorride:- Non sono mica
appestata... È una cosa lieve, —gli
mostra una macchiolina rosa, un'eruzione minima
nascosta sul palmo della mano. Vian ci fa scorrere
su i polpastrelli, —Come si chiama questa cosa
che hai? —E lei:—Herpes zoster…—E
che roba è? —Un virus, che, se ho capito
bene, ti lavora dentro, sulle terminazioni nervose,
e poi affiora fuori, sulla pelle, e s'espande, un
dolore in tutti i muscoli, le ossa... come una gran
febbre, ecco. Però è quasi passato
ormai, vedi? —aggiunge in fretta, mentre Vian
continua a far scorrere un dito, leggero, sulla
piccola eruzione, un rilievo minuscolo sulla pelle,
poi comincia a seguire una linea del palmo che piega
un po' di lato, e va a morire sul polso. —È
la linea della vita, Vian, quella, credo, sai? —
e libera, ma piano, la mano dalle dita di Vian,
che la lasciano scivolare via e rimangono schiuse
e sospese, quasi temessero di stringere l'aria,
mentre lei: — Fuori è proprio bello,
oggi, — dice. Va piano verso la finestra. |
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| Il profilo scuro delle
sue spalle, strette nella maglia blu, che vibra,
come a trattenere un respiro da espirare piano,
perché tutto, dentro, non si sfasci. Lui
rimane a osservarla per un po', fermo al centro
della camera, poi: — Vuoi che me ne vada? —
sussurra. Una luce castana dentro la stanza, che
ammorbidisce i contorni delle cose, gli addolcisce
la voce. |
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Lei rimane girata a guardare la sfera chiara del cielo, che ha già dentro
un principio di tramonto. — No, — dice.
Un quieto vegetare come di minuscole spore gialle
davanti ai suoi occhi, e alle spalle, un po' più
vicina, la voce di Vian che: — Possiamo anche
andare fuori, se preferisci, a fare due passi
—. Lei si volta, gli sfiora la linea fragile,
appena scavata e increspata di barba, della guancia:
— È che... —continua a guardarlo,
torturandosi con piccoli morsi le labbra, poi:
— Ti va di andare a respirare – dice,
spezzando il silenzio — un po' d'aria al
fiume? eh, Vian?
Lui rintana le mani nelle tasche dei pantaloni,
abbassa la testa, un diluvio di capelli sugli
occhi, il cuore a pulsargli forte nel ventre:
— Non mi piace il fiume, — dice.
E lei: — Perché?
— Non mi piace e basta.
— Ma come fa a non piacerti...
— Non ho voglia, va bene?
— Ma è il posto più bello...
— Ognuno ha le sue cose belle... e brutte.
— Anche il cimitero in fondo, da lì,
sembra una cosa
bella, dove si riposa.
— Lo so.
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Voce recitante
Gabriella De Fina |
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Musica composta
ed eseguita da
Giuseppe
Milici |
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